Controllo

 

Da una luna, gli avventurieri vagano fra le strade della terra del Re. L'eletta della Dama beve, e se ne vanta. Il figlio della roccia beve, e si lamenta. Buffi questi tempi, in cui un giorno eradichi le amenità oscure e quello dopo... pensi. Sembra sempre che sia tutto finito, ma non riesci a chiudere occhio la notte. Temi. Nel buio di quelle foreste vi sono immonde creazioni pronte a mordere, uccidere, manipolare, inzozzare della loro viltà.

Sotto il peso di questo ronzio, l'accolito della Candida Vergine si alza, cercando un posto dove poter meditare in pace. Non si nasconde, cerca solo di non compiere movimenti troppo goffi per paura di svegliare qualcuno. É stanco, fallisce, urta alcune delle sue fiale vuote che tintinnano come renne nelle feste del nuovo anno, impreca fra i denti, sospira, si allontana.

Poco dopo guardando l'accampamento, si accorge che Tinuviel lo tiene di mira con uno sguardo penetrate come un dardo elfico mentre Gwen le sussurra. Non è in grado di capire cosa si stiano dicendo ma... ora non importa, ha solo bisogno di un po' di tempo.

Giunto ad una piccola radura, slaccia la fodera della spada e la poggia al suolo. Fa un passo e vi siede oltre. Guarda la luna e pensa. Continua a pensare. A tutte quelle notti di Nupstedt, passate a mondare le ferite dei veterani, le bruciature delle serve. Pensa agli occhi di sua madre. Che cosa penserebbe di lui, se sapesse cosa sta vivendo? Pensa a Shalobeth, la pellegrina che lo avvicinò per la prima volta al culto. Pensa alla Dea, alla sua luce. Sa di non esserne degno, di non avere compreso il perdono. Quello vero, quello profondo. Pensava, in effetti. Quando ha chiesto l'ordinazione, lo pensava sinceramente. Eppure, qualcosa lo ha imparato. 

Alcune persone fanno del male. Altre sono il male. In questo mondo costretto dagli dei di sangue e corruzione, alcune persone possono essere salvate, altre no. 

Il suo scopo, se uno esiste, è salvare le anime. Ma come può farlo se lasciando libero chi fa il male, impedisce di agire a chi lo combatte? Ancora non possiede una risposta, ma intanto ha una domanda.

Chiude gli occhi e cerca di riposare la mente. Ripensa a tutte le volte che nella regione più intima del suo cuore ha valutato di... utilizzare la magia oscura. -Dei-, quel potere ti invade le membra. Ripensa alle pile di cadaveri di Grimminhagen, a quell'uomo portatore del Lornalim che egli ha torturato sulla branda della locanda. Pensa a Sheba, nelle mani di una spietata doppiogiochista. Pensa ad Atanasius, caduto eroicamente proteggendo sua sorella. Si sente in colpa, profondamente, per non aver posto lui il giusto commiato. Pensa a Pickler, morto fra le sue braccia in singhiozzi annegati dal sangue. Pensa a madama Clotilde, e il ricordo di ogni sua parola aggiunge un tassello a ciò che egli è oggi: rancoroso, e determinato. Dannatamente determinato. 

Pensa a Mordred, pensa a quella scena, ai suoi lividi. Pensa al giudizio di Tinuviel. Ha chiaro, molto chiaro, il momento in cui ha realizzato che se gli avesse spaccato la spina dorsale avrebbe ristabilito l'ordine naturale delle cose: i vermi strisciano. E mentre lo pestava a sangue freddo desiderava il potere, la forza, la consapevolezza, il dominio. Immaginava quello che avrebbe potuto diventare, quello che stava diventando. Un usurpatore della voce di Tzeench, riarrangiatore dei caotici venti, ribellatosi al potere delle divinità. Aveva chiaro cosa stesse diventando, lo aveva molto chiaro.

Ma per quanto avesse voluto, non avrebbe mai potuto togliere la vita a quell'idiota. Certo, aveva pensato di lacerargli il fegato con quel vecchio coltello Skaven raccolto nelle fogne. Se non lo avesse freddato il taglio, ci avrebbe pensato l'infezione delle feci che ne impregnavano la lama. Eppure il suo spirito era certo che questi non fossero i suoi pensieri, ma quelli dell'immondo dio del caos che gli attanagliava le tempie. Quello stremato, ai suoi piedi, era un ragazzo in fin dei conti. Certo, un dannato che aveva cercato di uccidere una persona buona, una sua amica, ma comunque un ragazzo. Chissà quanti vomitevoli individui come lui strisciano nel Vecchio Mondo, acerbi, tiepidi e miserabili. 
Cerca di regolarizzare il suo battito cardiaco.
Espira. Trattiene. Reinspira. Trattiene. Espira. Piange. Non è un pianto disperato, è solo un pianto stanco, liberatorio. Non piangeva da... quindici anni forse. Aveva sempre dovuto essere forte, anche per gli altri, soprattutto per gli altri. Non puoi lamentarti dei tuoi mali quando chi hai davanti sta esalando l'ultimo respiro. Non è... etico. Ma ora è solo, con la Dea. Ora può farlo, purché non attiri bande di orchi in cerca di arrosticini.

"Mia signora... mi a--"

Sente i passi di una creatura dei boschi, molto vicini, ormai troppo perché lui possa fare qualcosa. Si spaventa per un attimo, poi ne riconosce il colore ramato dei capelli e sorride rilassato.

Rimane meditabondo. "Non farò nulla di strano, volevo solo stare qualche minuto con la luna."

Ascolta profondamente ed intimamente apprezza il rispetto che le amiche di viaggio porgono nei suoi confronti. Usa quegli attimi per ringraziare la luna, che come una madre li osserva speranzosa. E come fra fratelli, Amlac spezza il silenzio ormai troppo severo.  

"Sono mesi che viaggiamo, e ancora non ho dato un soprannome a nessuno di voi. Ricordo che dopo una settimana dal mio arrivo al tempio di Altdorf avevo affibbiato nomignoli irritanti a tutti quanti. Di solito la piccola Yvette mi chiamava Ham (prosciutto) sapendo che mi dava fastidio, ma quando la riprendevo era pure peggio. Con Din e Adrim, i due orfani, si rivolgevano a me con l'appellativo di Lacacca. Sembra una vita, ormai."

"Vi. Che ne dici di Vi?" Si gira guardando l'elfa. "Magari ti toglie un po' quel muso!" 

"Mhm, per te è difficile in effetti." Sospira "Ma sapendo che ogni manifestazione di affetto ti irriterà, provo un fastidiossimo Gwinny. Almeno se ti ricorderai qualcosa di fastidioso da parte mia, non sarà la brutta faccia!"